Los recuerdos que se esconden tras las puertas.
La memoria de mi piel.
El váculo todo poderoso.
La cita con el destino a la hora del té.
Los hilos de plata con que se tejen los sueños.
Y el vendedor de alubias.
lunes, 25 de octubre de 2010
viernes, 8 de octubre de 2010
De una conversación, un post.
Muchos leemos y vemos cosas que no acertamos a describir. Aquellos que las crearon jamás sabrán si las leimos o vimos ni lo que sentimos. Su paga es saber que su arte está en el mundo conectando a cientos de personas con sentimientos incomprensibles e indescifrables pero comunes.
Por eso, cuando voy a una exposición de arte, me divierto imaginando cuántos antes que yo vieron la obra que tengo ante mi o leyeron el libro que tengo en la mano y si habrán pensado lo mismo que yo o cuántas interpretaciones le dieron a eso.
¿Y qué pasa cuando alguien entra en mi blog y lee lo que escribo?¿o los que vieron mi monologoy rieron conmigo y se asustaron conmigo? ¿Qué les paso por la cabeza? ¿Qué sintieron? Eso no lo sé y no lo sabré nunca pero sé que sintieron algo, sé que algo se les quedo dentro.
Esa es mi paga.
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